[...] se n'andavano lontano, all'ombra delle alte macchie.
Tutto taceva nella metallica quiete del pomeriggio; davanti a loro i monti pittoreschi di Lula si profilavano nitidi e turchini sul cielo puro, e in lontananza, tra il verde della brughiera, i cavalli correvano agilmente, inseguendosi in rapidi giri. Pareva un quadro.
E gli amici, piacevolmente sdraiati sull'erba, si raccontavano l'un l'altro il loro passato più o meno avventuroso, le leggende della chiesa, storielle di donne, vicende epiche accadute ai Sardi antichi...
Fuori la notte era fresca, talvolta quasi fredda: la luna calava sul vasto occidente, dando alla brughiera un incanto selvaggio. Oh pallide notti delle solitudini sarde!Il richiamo vibrato, la selvatica fragranza del timo, l'aspro odore del lentischio, il lontano mormorio dei boschi solitari, si fondono in un armonia monotona, malinconica, che dà all'anima un senso di tristezza solenne, una nostalgia di cose antiche e pure...

Lo que eres
me distrae de lo que dices.

Lanzas palabras veloces,
empavesadas de risas,
invitándome
a ir donde ellas me lleven.
No te atiendo, no las sigo:
estoy mirando
los labios donde nacieron.

Miras de pronto a lo lejos.
Clavas la mirada allí,
no sé en qué, y se te dispara
a buscarlo ya tu alma
afilada, de saeta.

Yo no miro adonde miras:
yo te estoy mirando mirar.

Y cuando deseas algo
no pienso en lo que tú quieres,
ni lo envidio: es lo de menos.
Lo que quieres hoy, lo deseas;
mañana lo olvidarás
por una querencia nueva.
No. Te espero más allá
de los fines y los términos.
En lo que no ha de pasar
me quedo, en el puro acto
de tu deseo, queriéndote.
Y no quiero ya otra cosa
más que verte a ti querer.

11 marzo 2005...una anno fà la tragedia, mi fermo per un attimo e penso a tutte le volte che di mattina ho preso lo stesso treno da Alcalà de Henares per Madrid, l'arrivo naturalmente alla stazione di Atocha. In quel treno portavo con me tutta la spensieratezza di un ragazzo che viveva un esperienza entusiasmante come quella dell'erasmus in una terra così calorosa e amabile come la Spagna. Ricordo gli incontri, quelle chiacchere lunghe o brevi con i compagni di viaggio occasionali, i sorrisi, le battute di studenti o lavoratori che si spostavano dalla periferia per la grande Madrid... ho tutto impresso con me e me lo porto dietro, tesoro inestimabile di sguardi, attimi, brividi per il corpo e tanto amore e affetto per una terra e una città che mi ha adottato per un anno intenso e indimenticabile.
IGx

Il figlio tornava ogni domenica. Portava la paga intera. Molti, che l’avevano considerato un signorino buonanulla, si sono ricreduti. Aveva quindici anni, sembrava un bambino, come corpo, ma l’anima era quella di un uomo fatto. Non andava nei pozzi di Montevecchio, no, per il suo carattere era un’umiliazione troppo grande marciare con gli altri minatori all’alba nelle stesse strade dove aveva camminato a testa alta vestito da signore.
Una mattina entro nella stanza e trovo donna Margherita in piedi dietro la finestra. Guardava il figlio che si allontanava. Piangeva. Si è girata, mi ha visto. Non ho avuto il coraggio di dire una sola parola. Si è asciugata le lacrime col dorso della mano e ha fatto una smorfia come se dicesse:
<<Che vuoi farci?>> e ha soggiunto <<Tullio va in miniera per darmi da mangiare, ma all’età sua potrebbe studiare e farsi valere nel mondo, perchè è buono, è bello, e non è stupido >>.
Passano pochi giorni e una mattina non si leva dal letto. <<Ho male al costato>> dice. Quella notte è morta, in silenzio, senza disturbare nessuno. L’ho lavata e vestita, era bianca come un’anima del purgatorio, pelle e ossa. I capelli erano neri, ali di corvo, le ho sciolto la crocchia, erano lunghi fino a terra, fini e morbidi come seta.
                                           ***                          ***
...abbiamo appoggiato gli asciugamani vicino all’ombrellone di una signora simpatica che stava allattando e ci siamo tuffate quando nuoto dimentico casa quartiere futuro mio babbo il mondo e mi dimentico dovevo nascere pesce mi piace guizzare sotto il pelo dell’acqua e uscire ogni tanto a respirare e guardare il sole che scintilla sulle ondine di maestrale o abbaglia sulle onde di levante che ti succhiano in basso mi piace giocare con le onde allungarmi perchè mi portino in alto e mi buttino in un gorgo scivolargli sotto combattendo il risucchio passargli in mezzo spaccandole a volte sono dure come schiaffi e quando il mare è come ieri piatto mi piace ascoltare nell’acqua il rumore del mio respiro che esce e entra ogni tre bracciate mi piace sentire i piedi che si allargano come mani per spingermi e il movimento a rana delle gambe Luna nuota uguale preciso gente di Santa Lamenera non c’è uno che nuota a stile siamo grezzi...